Много есть людей, что, полюбив...
Много есть людей, что, полюбив, Мудрые, дома себе возводят, Возле их благословенных нив.
Стихотворения — читать, чувствовать, сохранять.
Найдено произведений: 574
Много есть людей, что, полюбив, Мудрые, дома себе возводят, Возле их благословенных нив.
Солнце бросило для нас И для нашего мученья В яркий час, закатный час,
Между берегом буйного Красного Моря И суданским таинственным лесом видна, Разметавшись среди четырех плоскогорий,
Мы в аллеях светлых пролетали, Мы летели около воды, Золотые листья опадали
Моё прекрасное убежище — Мир звуков, линий и цветов, Куда не входит ветер режущий
Как я скажу, что я тебя буду помнить всегда, Ах, я и в память боюсь, как во многое верить! Буйной толпой набегут и умчатся года,
Месяц стоит посредине Дивно-огромного неба, Ветер в бамбуковой чаще,
Еще не наступил рассвет, Ни ночи нет, ни утра нет, Ворона под моим окном
На Надеждинской улице Жил один Издатель стихов
Так вот и вся она, природа, Которой дух не признает, — Вот луг, где сладкий запах меда
Когда я кончу наконец Игру в cache-cache со смертью хмурой, То сделает меня Творец
Ветер гонит тучу дыма, Словно грузного коня. Вслед за ним неумолимо
Луна восходит на ночное небо И, светлая, покоится влюблённо.
Лежал истомлённый на ложе болезни (Что горше, что тягостней ложа болезни?), И вдруг загорелись усталые очи,
Перед ночью северной, короткой, И за нею зори — словно кровь, Подошла неслышною походкой,
Три года чума и голод Разоряли большую страну, И народ сказал Леонарду:
Царь сказал своему полководцу: „могучий, Ты высок, точно слон дагомейских лесов, Но ты все-таки ниже торжественной кучи
Какое отравное зелье Влилось в моё бытиё! Мученье моё, веселье,
Неожиданный и смелый Женский голос в телефоне, — Сколько сладостных гармоний
I На полярных морях и на южных,
У нас пока единый храм, Мы братья в православной вере, Хоть я лишь подошёл к дверям,
Рядами тянутся колонны По белым коридорам сна. Нас путь уводит потаённый
Сергею Маковскому Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец;
… Как мой китайский зонтик красен, Натёрты мелом башмачки. Анна Ахматова.