Иван Франко : Сыплет, сыплет, сыплет снег…

Сыплет, сыплет, сыплет снег. Над равниною бесплодной Мириадами летят Мотыльки зимы холодной. Одноцветны, как тоска, Холодны, как злая доля, Засыпают все пути, Всю красу лугов и поля. Белый саван забытья, Равнодушья, безучастья Совладал с любым ростком И с любой живою страстью. Сыплет, сыплет, сыплет снег, Все тяжеле нависает… Молодой огонь в душе Меркнет, глохнет, угасает.