Графу Л. Н. Толстому

Как ястребу, который просидел На жёрдочке суконной зиму в клетке, Питаяся настрелянною птицей, Весной охотник голубя несёт С надломленным крылом — и, оглядев Живую пищу, старый ловчий щурит Зрачок прилежный, поджимает перья И вдруг нежданно, быстро, как стрела, Вонзается в трепещущую жертву, Кривым и острым клювом ей взрезает Мгновенно грудь и, весело раскинув На воздух перья, с алчностью забытой Рвёт и глотает трепетное мясо, — Так бросил мне кавказские ты песни, В которых бьётся и кипит та кровь, Что мы зовём поэзией. — Спасибо, Полакомил ты старого ловца!