П. И. Чайковскому

Тому не лестны наши оды, Наш стих родной, Кому гремели антиподы Такой хвалой. Но, потрясенный весь струнами, Его цевниц, Восторг не может и меж нами Терпеть границ. Так пусть надолго музы наши Хранят певца И он кипит, как пена в чаше И в нас сердца!