Ахматовой — 10. У тонкой проволоки над волной овсов…

У тонкой проволоки над волной овсов Сегодня голос – как тысяча голосов! И бубенцы проезжие – свят, свят, свят – Не тем же ль голосом, Господи, говорят. Стою и слушаю и растираю колос, И темным куполом меня замыкает – голос. * * * Не этих ивовых плавающих ветвей Касаюсь истово, – а руки твоей. Для всех, в томленьи славящих твой подъезд, – Земная женщина, мне же – небесный крест! Тебе одной ночами кладу поклоны, И все твоими очами глядят иконы!